Hamburg, kurz nach Mitternacht. Die Stadt atmet anders, wenn die Sonne untergegangen ist - schwerer, voller, als würde sie sich in der Dunkelheit erst richtig entfalten. Die Straßen glänzen im Licht der Neonröhren, als hätte jemand mit nassen Fingern über das Pflaster gestrichen. Und auf der Reeperbahn, zwischen den flackernden Reklamen, dem Geruch von Bier und billigem Parfüm, beginnt das wahre Leben erst, wenn der Rest der Stadt langsam zur Ruhe kommt. Hier, wo das Lachen lauter, das Flüstern gefährlicher und die Schatten länger sind, kennt jeder jeden - zumindest glaubt das jeder von sich. In Wahrheit kennt niemand irgendwen ganz. Jeder trägt seine Geschichten in den Taschen, zwischen den Zähnen, in den Augenwinkeln. Und manchmal, ganz selten, lässt sich jemand in die Karten schauen. Aber nur, wenn er glaubt, dass niemand zuschaut.